Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: not time to dream (список заголовков)
09:26 

Not Time To Dream. Part 9.

Разбивая стеклянные ставни, срывая поблекшую позолоту с осенних листьев мрачного ноября, разрушая карточные домики, старательно собираемые слепыми детьми матери-природы, ветер мысленно мчался куда-то за горизонт. Он не прятался, не боялся быть замеченным, стать заключительной вехой на главном тракте мироздания. Он бежал, летел, перемещался, старался как можно ближе подойти к закату. Но вдруг произошло что-то немыслимое. Чья-то рука, тонкая, с длинными аккуратными ногтями, схватила его за хвост! Нонсенс! Властителя призрачной свободы вдруг так легко поймали, сделали поводырем. Ветер, навзрыд рыдая, пытался освободиться, сбросить баласт. Но попытки извернуться были тщетны. Рука крепко сжимала хвост, и даже не думала отпускать вестника на волю. Ветер решил бороться до конца. Перерости в бурю, авось рука и не выдержит, ослабит хватку. И он начал метаться... То поднимаясь в облака, то с силой и несоизмеримой скоростью на бреющем полете проноситься над землей. И снова в небо... За свободой... Прошло не так много времени... Ветер впал в безумие, и... Превратился в штиль... Рука, не отпускавшая хвост, потеряв хвост, попросту исчезла... Скатилась в кювет с тракта мироздания...

@темы: Not time to dream

12:43 

Not Time To Dream. Part 7.

Внезапный порыв вдохновения, и вот он Я. В черной шляпе, с рассекающим воздух пером, готовлюсь выполнить новую концертную программу одинокой скрипки. Сам себе прима. Альфа и Омега. Неузнанная, не покоренная, но статная. Свежий штрих чернилами по снегу - и вот они, желтые джунгли под неунывающим бирюзовым солнцем! Выползающие из весенних вод тигры отстегивают , вальяжно шевеля хвостами, жабры, и становятся попарно в очередь зачудеснейшими кусочками сухого льда. Каждой твари по паре! Каждой паре по талону!
Перечитав, сминаю пожухлый лист, начинаю заново.
Открывая все новые миры, отправляя их в каминный огонь, узнавая в изящных трактирщиках и сентиментальныйх офицерах, в шерифах-карликах и горделивых поварах, своих знакомых. А чаще всего, самого себя.
Рисую героям линии на ладонях, так и не научившись смотреть на свои...

@темы: творчество, проза, Мое, Not time to Dream

23:28 

Not Time To Dream. Part 6.

Промозгло и сыро. Разглядывая самые серые чужие записи, настраиваясь на волну, пережимая своё Я где-то в районе глаз или чуть глубже. Что бы не стало...что бы не добавлять сырости в последний месяц осени. Она играет серой радугой, влюбляет в музыку дождя, находит твои нервы, да дергает эти струны, играя мотивы, наполненных неприспособленности к жизни, неразумности в чувствах, песни.
"Раньше можно было просто улыбаться"(с).
Снова и снова устраиваешь поминки по разбитым дням, которые когда-то казались неимоверным счастьем, настоящей жизнью, даром богов, чудесными лилиями и не узнанными цветами посреди выжженной пустыни.
А скоро, всего-ничего осталось, снова зима... Помнишь, а ведь тебе говорили... А ведь ты знаешь, КТО будет счастлив в это слепящее, уничтожающее всё живое, время года. Ты ведь помнишь? Пытаешься найти в своем, разлетевшемся на осколки, разуме нить спокойствия и веры в благополучный исход. Не выходит? Наверное, ты уже слишком меланхолик...
А добавить тут и нечего... Разве что пару-тройку красивых фраз, прилежных рифм, которые, как некоторые говорят, ты так хорошо научился складывать.
- А что, больше ничего?...
Ничего...

@темы: творчество, проза, моё, Not Time To Dream

23:51 

Not Time To Dream. Part 5.

Время снова тянется резиной бессмысленности, обмазанное чем-то липким, проходит сквозь тело, забирая тепло, сдирая кожу, заставляя часы издавать надоедливые звуки, переводя тусклые ночи в такие же терпкие дни. Превозносит кого-то, давая ему шанс оказаться своим повелителем. А кому-то оно напоминает о прошлом, разбивая серые ставни, умерщвляя надежду, заставляя носить одну и ту же одежду, задыхаться песками часов.
Мы не знаем, как оно устроено. Можно лишь давиться образами, предположениями, не находя ответов на вопросы, задумываясь о чём-то вечном, рассматривая мир через призму иллюзий и стереотипов. Но - что бы мы не придумали - ничего не изменить. Всё останется на своих местах, и с тем же ритмом будут биться в агонии стрелки.

@темы: Not Time To Dream, творческое, проза, моё

01:16 

Not Time To Dream. Part 4.

Новый день. Солнце заполняет странными бликами не твою, но квартиру, раскачивая время, давая понять, что пора бы и уйти от объятий постели. Уйти не так просто, ведь рядом лежит ОНА. Стараясь не разбудить, вылазишь из-под одеяла и, скрипя непослушными половицами, пробираешься в ванную. Спокойно умываешься, но, поднимая голову, вглядываясь в зеркало, застываешь в неподдельном удивлении. Из зеркала на тебя смотрит похожий на тебя юноша. Тот же нос, те же волосы, но это не ты. Кто он? Бровь поднята, лёгкая ухмылка искривляет молодое лицо. Пораженный такой шуткой богов, возвращаешься в спальню. Лежат вещи. Твои. Точно. Знакомая квартира, но адреса ты не знаешь, и даже предположить нельзя, кто тут может жить. ОНА, закутавшись в одеяло, спит лицом к стене. Чем-то знакомым веет от этого существа. Чем-то родным.
Уходишь. Закуривая на ходу в подъезде, пытаешься вспомнить хоть что-нибудь из благополучного, но мысли цепляются лишь за негативные сюжеты короткой жизни. Люди на улице всё так же неприветливы и злы. Ненависть к ним сохранилась...но что-то всё-таки поменялось...
Непривычно...

@музыка: Глеб Самойлoff & The Matrixx - Космос

@темы: Not time to dream, моё, мыслепоток, проза, творчество

00:18 

Выплеск бреда на мостовую

Хочется что-нибудь здесь написать... Что-нибудь не прямое, но близкое. То, что творится сейчас - тайна, закрытая семью печатями, разглашению пе подлежит даже сюда и всё такое.
Хочется выть. Я нихера не понимаю что происходит со мной и с моим организмом. Ненавижу себя и все свои слова, действия, движения, вкусы, мысли, кусочки мозайки, личности, умения, качества, плюсы, минусы. Хочу быть стертым, не рожденным, Не ходячим куском протоплазмы, но духом бестелесным, слепым от природы, глухим от рождения. Не видеть, не слышать, не чувствовать, не ощущать, не приносить ни радости, ни боли, всего лишь быть где-то, незнамо где, не ориентируясь в пространстве и времени, с уровнем IQ ниже плинтуса, что бы не задумываться о том, где я, кто я, с кем я, и какой профит я получу, что с этим человеком будет от моего присутствия, разгуливать по опостылевшему миру, наблюдая незрячими глазами, как в недоумении гибнет планета, сквозь лупу не видя своих отражений. Загнул. Ну ладно. Кому интересно - поймут или спросят, остальные пройдут мимо даже не заметив, не оставив следов на песке, но выразив своё безразличие, которым они так любят кидать налево и направо. И пусть я несу бред, находясь в здравом уме и памяти, но в ненависти к своему миру и внешней оболочке, это мои слова и мысли, у меня их не отнять. Это, наверное, единственное, что осталось никем не тронутое, не замаранное издевательствами и контролем.

Я не знаю что дальше.
Я не знаю как дальше.
Я не знаю, что дальше..?

@музыка: Сплин - прочь из моей головы

@настроение: депрессивно-суицидальный психоз

@темы: Not time to dream, выплеск бреда на мостовую, жизнь, мое, мысли вслух

01:30 

Not time to Dream. Part 3.

Всё, приехали. Поезд дальше не идёт, а жаль. Хочется ехать и ехать всё дальше и дальше. Не останавливаться. Ни на минуту. Зарисовывая в старый блокнот пейзажи руками, не умеющими рисовать. Выходит малопохожая на заоконное пространство творчество, но всё-таки движение.
Перехожу дорогу, сажусь в автобус.
- Скажите, а этот автобус до другого конца города идёт?
- Да, конечно.
Отлично, то что нужно. Расплачиваюсь и тихо мирно засыпаю, закутавшись в осеннюю куртку, словно в одеяло. Конечная. Нужен вокзал. Скорее уматывать отсюда куда-нибудь.
А что будет, когда закончатся деньги?
Не знаю, но у меня всегда с собой лезвие...
...Выхожу на очередной станции. Как называется этот город? Впрочем не важно. Тело отчаянно требует отдыха. Заказываю номер в гостинице. Тараканы, железная кровать времен Петра, тумбочка... Интерьер шикарен, разве что только окна целы - непривычно. Плед из сумки и в сон.
Просыпаюсь от скрипа.
- Ну привет, вот я и пришла.
- Кхм...Ну...Заходи, распологайся...давно не виделись...совесть...
...лезвие...
------------------------------------------------

@музыка: Би-2 - Революция

@настроение: думательное

@темы: творчество, проза, моё, Not Time To Dream

09:46 

Not time to Dream. Part 1.

"Всё не так автобиографично,
как многие думают.
Существуют просто Мысли."
- Enigma Dark


Здравствуй, теплое утро. Привет, мир.
Кто-то, выходя на балкон, закуривает сигарету, весь в раздумьях. Кто он? Да без разницы... Я для него просто прохожий. Как и для многих. Почти для всех.
Жизнь - дорога. Неведомо куда и откуда, хотя можно выдать более-менее логичную версию: "Из роддома в морг".
И никого уже давно не тешит, что находится между этими двумя пунктами....Так....Прямая линия....
В сумке - потрепанный блокнот то ли выигранный где-то, то ли подаренный кем-то, в принципе, не важно... В блокноте - стихи, пусть не настолько хорошие, что бы выступать с ними на трибунах, но такие родные. Там еще много чего лежит, но это уже не имеет значения. Такое чувство, что уже НИЧТО не имеет значения. Впрочем, о причинах говорить не стану.
Штиль. Чертово солнце сжигает дотла все надежды на светлое будущее. Парадокс. Духота и стоячий запах пота уничтожает позитив, мысли идут в таком бытовом и насущном направлении, что тошно даже думать. Лето впадает из крайностей в крайности. Вчера мир промерз до костей, сегодня - прожарился с румяной корочкой и сочным мясом, как жесткая пародия на бивштекс в ресторане "У Ашота".
Как бы то ни было, надо идти... Плевать куда. Плевать зачем. Лишь бы не сгореть...

@темы: творчество, размышления, проза, моё, Not time to Dream

Депрессариум-Лепрозориум

главная