• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: проза (список заголовков)
21:09 

Очередной мой бред. Просто нужно куда-то это выразить.

Снова перевязываем переломанные пальцы изолентой, поскупившись на бинты и мази, ловко соединяя кусочки в хаотичной последовательности. Без защитной маски на лице, лишь приняв внутрь пару таблеток успокоительного. Какие они дивные, пальцы! Эти изящные длинные сломанные ногти, разбросанные по полу, суставы со следами укусов...Красота...
И вот, уже который раз, роемся в яме растертого в мелкую крошку стекла, пытаясь отыскать алмазы, рубины и прочую богоугодную утварь. Улыбаааемся. Есть яма, есть пальцы. Ура. Но тише об этом, еще не время разглашать секретные адреса своих чернильных ям. А вдруг...вдруг позарится сюда какой-нибудь инспектор с санкнижкой, да начнет непрожеванным криком изгаляться, мол "эти ромбы еще не квадраты" , "кровь должна литься с севера на запад, на изоленту. Вы что не видите?? Мох!". И продолжится это без сна и отдыха, и рекламной паузы, на которой мы все дружно пойдем есть чай. И самое страшное, что это не сон.

@темы: проза, бред, Мое

12:43 

Not Time To Dream. Part 7.

Внезапный порыв вдохновения, и вот он Я. В черной шляпе, с рассекающим воздух пером, готовлюсь выполнить новую концертную программу одинокой скрипки. Сам себе прима. Альфа и Омега. Неузнанная, не покоренная, но статная. Свежий штрих чернилами по снегу - и вот они, желтые джунгли под неунывающим бирюзовым солнцем! Выползающие из весенних вод тигры отстегивают , вальяжно шевеля хвостами, жабры, и становятся попарно в очередь зачудеснейшими кусочками сухого льда. Каждой твари по паре! Каждой паре по талону!
Перечитав, сминаю пожухлый лист, начинаю заново.
Открывая все новые миры, отправляя их в каминный огонь, узнавая в изящных трактирщиках и сентиментальныйх офицерах, в шерифах-карликах и горделивых поварах, своих знакомых. А чаще всего, самого себя.
Рисую героям линии на ладонях, так и не научившись смотреть на свои...

@темы: творчество, проза, Мое, Not time to Dream

23:28 

Not Time To Dream. Part 6.

Промозгло и сыро. Разглядывая самые серые чужие записи, настраиваясь на волну, пережимая своё Я где-то в районе глаз или чуть глубже. Что бы не стало...что бы не добавлять сырости в последний месяц осени. Она играет серой радугой, влюбляет в музыку дождя, находит твои нервы, да дергает эти струны, играя мотивы, наполненных неприспособленности к жизни, неразумности в чувствах, песни.
"Раньше можно было просто улыбаться"(с).
Снова и снова устраиваешь поминки по разбитым дням, которые когда-то казались неимоверным счастьем, настоящей жизнью, даром богов, чудесными лилиями и не узнанными цветами посреди выжженной пустыни.
А скоро, всего-ничего осталось, снова зима... Помнишь, а ведь тебе говорили... А ведь ты знаешь, КТО будет счастлив в это слепящее, уничтожающее всё живое, время года. Ты ведь помнишь? Пытаешься найти в своем, разлетевшемся на осколки, разуме нить спокойствия и веры в благополучный исход. Не выходит? Наверное, ты уже слишком меланхолик...
А добавить тут и нечего... Разве что пару-тройку красивых фраз, прилежных рифм, которые, как некоторые говорят, ты так хорошо научился складывать.
- А что, больше ничего?...
Ничего...

@темы: творчество, проза, моё, Not Time To Dream

23:51 

Not Time To Dream. Part 5.

Время снова тянется резиной бессмысленности, обмазанное чем-то липким, проходит сквозь тело, забирая тепло, сдирая кожу, заставляя часы издавать надоедливые звуки, переводя тусклые ночи в такие же терпкие дни. Превозносит кого-то, давая ему шанс оказаться своим повелителем. А кому-то оно напоминает о прошлом, разбивая серые ставни, умерщвляя надежду, заставляя носить одну и ту же одежду, задыхаться песками часов.
Мы не знаем, как оно устроено. Можно лишь давиться образами, предположениями, не находя ответов на вопросы, задумываясь о чём-то вечном, рассматривая мир через призму иллюзий и стереотипов. Но - что бы мы не придумали - ничего не изменить. Всё останется на своих местах, и с тем же ритмом будут биться в агонии стрелки.

@темы: Not Time To Dream, творческое, проза, моё

01:16 

Not Time To Dream. Part 4.

Новый день. Солнце заполняет странными бликами не твою, но квартиру, раскачивая время, давая понять, что пора бы и уйти от объятий постели. Уйти не так просто, ведь рядом лежит ОНА. Стараясь не разбудить, вылазишь из-под одеяла и, скрипя непослушными половицами, пробираешься в ванную. Спокойно умываешься, но, поднимая голову, вглядываясь в зеркало, застываешь в неподдельном удивлении. Из зеркала на тебя смотрит похожий на тебя юноша. Тот же нос, те же волосы, но это не ты. Кто он? Бровь поднята, лёгкая ухмылка искривляет молодое лицо. Пораженный такой шуткой богов, возвращаешься в спальню. Лежат вещи. Твои. Точно. Знакомая квартира, но адреса ты не знаешь, и даже предположить нельзя, кто тут может жить. ОНА, закутавшись в одеяло, спит лицом к стене. Чем-то знакомым веет от этого существа. Чем-то родным.
Уходишь. Закуривая на ходу в подъезде, пытаешься вспомнить хоть что-нибудь из благополучного, но мысли цепляются лишь за негативные сюжеты короткой жизни. Люди на улице всё так же неприветливы и злы. Ненависть к ним сохранилась...но что-то всё-таки поменялось...
Непривычно...

@музыка: Глеб Самойлoff & The Matrixx - Космос

@темы: Not time to dream, моё, мыслепоток, проза, творчество

01:30 

Not time to Dream. Part 3.

Всё, приехали. Поезд дальше не идёт, а жаль. Хочется ехать и ехать всё дальше и дальше. Не останавливаться. Ни на минуту. Зарисовывая в старый блокнот пейзажи руками, не умеющими рисовать. Выходит малопохожая на заоконное пространство творчество, но всё-таки движение.
Перехожу дорогу, сажусь в автобус.
- Скажите, а этот автобус до другого конца города идёт?
- Да, конечно.
Отлично, то что нужно. Расплачиваюсь и тихо мирно засыпаю, закутавшись в осеннюю куртку, словно в одеяло. Конечная. Нужен вокзал. Скорее уматывать отсюда куда-нибудь.
А что будет, когда закончатся деньги?
Не знаю, но у меня всегда с собой лезвие...
...Выхожу на очередной станции. Как называется этот город? Впрочем не важно. Тело отчаянно требует отдыха. Заказываю номер в гостинице. Тараканы, железная кровать времен Петра, тумбочка... Интерьер шикарен, разве что только окна целы - непривычно. Плед из сумки и в сон.
Просыпаюсь от скрипа.
- Ну привет, вот я и пришла.
- Кхм...Ну...Заходи, распологайся...давно не виделись...совесть...
...лезвие...
------------------------------------------------

@музыка: Би-2 - Революция

@настроение: думательное

@темы: творчество, проза, моё, Not Time To Dream

23:31 

Not time to Dream. Part 2.

Ещё вчера был день. Было солнце, трава, весёлые люди, снующие по своим делам. Они не меняются. Всё те же незнакомые лица. Всегда разные, потому что запоминать их нет никакого смысла, и, может быть, ты видел человека тысячи (сотни) раз - он все равно будет для тебя новым, хоть ты его и не заметишь. Ещё вчера можно было, смотря на звёзды, думать о завтрашнем дне...
Сегодня... Слово, не имеющее временных рамок, его используют, им вертят кто и как хочет. Сегодня и звёзды не так ярки, и солнце обжигает, но не светят. Что изменилось? Просто ты провел время в дали от сознательности. Зачастую.
За это время никто не постарел, лица не изменились (за редким исключением), но ты идёшь по улице, и каждый человек, из идущей на встречу толпы, тебе нов. Сегодня уже ночь. Хуже чем вчера, не иначе. Везде можно найти свои минусы, как ни крути. Сегодня ты тот, кто ты есть, Настоящий, и не имеет значения, какая на тебе маска.
А завтра... Завтра никогда не наступит... Мы так часто используем это слово, что оно потеряло всякий смысл, и мы уже не верим даже самим себе, когда, например, говорим: "Завтра начну всё с чистого листа", "Завтра приедет мама\папа\тетя\дядя и проч. Мы так хорошо повеселимся". И вот оно наступает. "Завтра перетекает в "Сегодня" и слова теряют всякий смысл. И ничего ты не начал. Ты же сказал: "Завтра!". И мама\папа\тетя\дядя не приехал. Никто не приехал... А потом "завтра" перетекает во "Вчера"... Так странно, но так привычно... Главное, что ничего не меняется...

@настроение: корчим философов

@темы: моё, мысли, проза, творчество

09:46 

Not time to Dream. Part 1.

"Всё не так автобиографично,
как многие думают.
Существуют просто Мысли."
- Enigma Dark


Здравствуй, теплое утро. Привет, мир.
Кто-то, выходя на балкон, закуривает сигарету, весь в раздумьях. Кто он? Да без разницы... Я для него просто прохожий. Как и для многих. Почти для всех.
Жизнь - дорога. Неведомо куда и откуда, хотя можно выдать более-менее логичную версию: "Из роддома в морг".
И никого уже давно не тешит, что находится между этими двумя пунктами....Так....Прямая линия....
В сумке - потрепанный блокнот то ли выигранный где-то, то ли подаренный кем-то, в принципе, не важно... В блокноте - стихи, пусть не настолько хорошие, что бы выступать с ними на трибунах, но такие родные. Там еще много чего лежит, но это уже не имеет значения. Такое чувство, что уже НИЧТО не имеет значения. Впрочем, о причинах говорить не стану.
Штиль. Чертово солнце сжигает дотла все надежды на светлое будущее. Парадокс. Духота и стоячий запах пота уничтожает позитив, мысли идут в таком бытовом и насущном направлении, что тошно даже думать. Лето впадает из крайностей в крайности. Вчера мир промерз до костей, сегодня - прожарился с румяной корочкой и сочным мясом, как жесткая пародия на бивштекс в ресторане "У Ашота".
Как бы то ни было, надо идти... Плевать куда. Плевать зачем. Лишь бы не сгореть...

@темы: творчество, размышления, проза, моё, Not time to Dream

14:33 

Когда-то хотел написать книгу..Но терпения торчать за клавиатурой не хватило, поэтому из всего написанного сохранил только часть. Я не знаю, как это назвать, тащемта смотрите:

"За Мечтой..."

За мечтой.
Сегодня небо какое-то тёмное, сумрачное, я бы даже сказал, слепое...Затхлый осенний воздух сдавливает больные лёгкие, и так измученные табаком и зельем. Одурманенный запахом близкой радости, бреду на зов по безликим улицам, так и не ставшего родным, города.
Лица...Лица...Как много людей...Подумать только, ведь у каждого в этой обыденной толпе есть свои мечты, какие-то идеи, планы на жизнь, воспоминания, которые они достают из памяти с искренними улыбками на лицах, как будто добрый и талантливый художник, питающий самую искреннюю, родительскую любовь к одному из своих детищ, раскрывает бархатное покрывало, в котором спрятан его личный, незыблемый шедевр.
Хотя...Плевать, их жизнь меня нисколько не интересует, как впрочем и им не интересен я. Такие, как они, выводят меня из себя своей свободой. Они одеты и обуты, а значит, у них есть деньги на всё это, в том числе, и на мою Мечту, не меняющуюся, осуждаемою всеми категориями населения. Молодой старик, не знающий ничего, кроме грязи, которой его поливают день ото дня.
Поворачиваю за угол. Непослушные ноги, будто раздираемые псами, подворачиваются, отправляя на "посадку" всё тело. Чёрт! Грязные лужи такого же грязного города напоминают мне о моей ничтожности...Я и сам о ней знаю. Я, и только Я могу критиковать себя. Я ненавижу всю эту серую массу недолюдей, снующих вокруг, смеющихся над оборванцем, упавшем в лужу. Пусть они все умрут. Ненависть заполняет беспомощное тело, накаляет разум до предела, заставляя вставать и идти. Злость - это хорошо, это прекрасно, когда во всём организме не осталось и капли энергии хотя бы на один шаг.
Липкий пот, смешавшись с дождевой водой, стекает по ногам, ледяным языком слизывая грязь. Это нормально, скоро всё закончится, я снова буду в форме, а через недельку брошу эти "скитания", вернусь в институт, найду работу...Всё будет хорошо...
Мысли повторяющимся калейдоскопом танцуют в моей голове бешенное танго, так часто врезаясь в стены, что волны, затуманивающей разум, боли оглушителным потоком врываются в мою реальность.
Несколькими кварталами севернее, меня должен был ждать человек. Я не знаю его, но мне часто говорили о нём люди, которых я лицемерно называю друзьями. Человек, который, за скромную плату, разрешит мне прикоснуться к моей Мечте.
Вот и всё...Я вижу кафе, у чёрного входа которого, должен быть Спаситель. Последние шаги...С огнём в глазах бросаюсь к углу. Завернув, и пробежав по инерции пару метров, останавливаюсь. Падаю на колени, горькие слёзы размазывают грязь на моём лице. Боль и обида разъедают мозг.
У чёрного входа никого не было...Меня никто не ждал...Вот и всё...

@музыка: Агата Кристи - Молитва

@настроение: деятельное

@темы: творчество, проза, наркотики, мое

Депрессариум-Лепрозориум

главная